Schnittblumen

Sie verlässt das Boot

Es ist die Liebe, sagte sie,
Liebe wie ein Schiff im Sturm,
ins tiefe Tal hinab
und hoch zum Wellenturm.

Liebe, hatte er gedacht,
sei ein Boot in stiller Bucht,
keine Stürme mehr,
niemand, der sie sucht.

Er weiß, dass manches Schiff
im Sturm die rote Flagge hisst,
doch was nützt die Weisheit,
wenn sie nur seine ist!

FF

Eine Erzählung

Zu lange hörte er, noch jung, das Brechen
der Wasser eines Lands im Anderswerden.
Er will dorthin, wo Sonnen stechen
auf härtere und fremde Erden.

Er kappt, was seine Tage bindet
Und was ihn zwingt, wie Schloss auf Schloss:
Den Hahn, der stets das Wetter findet,
die Uhr, nach der die Zeit verfloss;

Auf Suche, wohl, nach schon bereitem Licht,
still wie die Lampe im Regal, -
nach einem Land, wo Stein bizarre Tore flicht,
das Meer nicht Berge formt und nicht das Tal.

Doch wird er merken, dass nichts wagt
zu dauern, es sei denn südlich jenes Grunds
versteckter Wüsten, wo schwelend Feuer nagt,
aufs Schöne strahlend rostigen Munds, -

Wo Schreckliches mit Anderem verharrt
und Eines still aufs Andere starrt.

Louise Bogan
Übersetzung Frank Freimuth